quinta-feira, 27 de abril de 2017

Uma carta para W.



Los Angeles, 27 de abril de 2017.


Querido W.,

Como vai? Espero que tenha se recuperado plenamente da cirurgia. Espero que esteja feliz e pronto para novos caminhos, novos planos e decisões. Eu estou bem. Emagreci alguns quilos por conta de uma dieta rígida que aceitei fazer. Na realidade, estou ainda na fase das tentativas, com avanços diários, mas sem obsessões; detesto isso, você deve saber. "No fruits, no milk, no cheese, no bread"... algo meio desesperador em um primeiro momento... Eu simplesmente disse à médica que, ao nascer, ganhei um queijo de presente, que sou mineira, que gente do meu estado não vive sem queijo... mas, passo a passo vou aceitando a dieta... sou assim, gosto de vivenciar o novo, gosto de me testar, gosto de ver até quando e onde posso ir, e, por ser assim, muita coisa se torna diversão para mim. Amanhã, talvez, eu me canse disso e volte à antiga rotina alimentar.

Estamos na primavera. Já sinto saudades do inverno e já me preocupo com o verão nesta costa americana quente e seca. ​O deserto me atrai tanto quanto qualquer novidade porque ele parece realmente conter em si algum segredo, mesmo que eu já o tenha percorrido na força da rosa dos ventos, mesmo que não pareça mais algo novo... porque, saiba, se você sair das cidades e tocá-lo em seu estado mais do que puro você se surpreenderá. Há pouco tempo, visitei Death Valley, um parque nacional. Os confortos da atualidade nos protegem, nos fazem avançar, mas, mesmo assim, o deserto grita bem alto tudo o que somos, pó. Pó. Corpos frágeis. Almas ignorantes. Solitários seres brincando de divindades... O calor é cruel, é seco, parece que você não respira, seu nariz entope, sua boca permanece seca após beber água, os ventos ora fortes, ora nem tanto, sempre presentes, quase sempre agressivos chegam a você em pedrinhas que batem em seu rosto, em seu pescoço, parecem desejar arrancar seus cabelos. Não há sombra porque as plantas são quase rasteiras. Não há delicadezas nem nas flores. As grandes montanhas ao longe parecem deixar recados em imagens de rostos, de animais, sabe, sabe aquela brincadeira de tentar ver figuras nas nuvens? No deserto, você parece vê-las em cada canto, num mato, numa pedra, na estrada seca, nos céus claríssimos. Bom, eu vi. Eu vi até o que eu não queria ver. Penso que seja uma forma de abstração para passar sobre, para estar acima do que nos é ofertado. Aquilo lá é vida! E toda vida tem sua mensagem para ser lida, vivenciada... Eu obtive a minha. Tenho muitas fotos. Se quiser, envio-as para você poder apreciá-las.

É noite, são sete horas. Estou em casa. Dei-me férias de muitas atividades. Estou em fase de recolhimento, quase em um delicioso ostracismo. Muitas pessoas têm medo da solidão, eu nunca tive. Estar comigo mesma é a única maneira que tenho de dizer que sou plena, como se eu, desse jeito, pudesse desenhar o que é um ser humano respirando. Estar só é respirar. Respirar é estar só. Anos atrás, eu tive um problema de saúde e pude constatar quão maravilhoso é esse ato. A gente não liga muito porque ele é mecânico, mas, no meu caso, eu aprendi a vê-lo como preciosidade. Quando estou muito tensa, eu respiro bem devagar, como fiz naquele terrível dia e nos posteriores... Bem pouco, puxa o ar pelo nariz, levemente, solta pela boca aos poucos, assim, puf, puf, puf, em prestações, e vive.

Eu queria ter começado essa carta de outra forma. Eu a escrevi mentalmente dias atrás, enquanto dirigia. Eu pensava em conselhos que as pessoas nos dão ou soltam ao vento e às vezes a gente os agarra, às vezes, não. Falam muito em atravessar a porteira, dobrar a esquina, isso!, dobrar esquinas, eu mesma já escrevi sobre isso, uns poemas bons, viu?, algumas crônicas... eu concordo, temos que ir além, eu gosto disso, eu aprecio quem tem coragem e faz; eu adoro saber que a vida é um verbo e não um sujeito... mas, cá entre nós, é para se atirar mesmo, mas tenha um mapa nas mãos, não saia por aí vagando sem rumo porque isso soa ruim, soa quase desespero de quem teve e perdeu, de quem quer provar algo. Viver é simples, assim como é respirar, assim como é caminhar no deserto cru. E, provar qualquer coisa, para mim, só se for nos Tribunais ou perante um delegado nervoso. Dobra esquinas, conheça o mundo, reconheça você nos seus diferentes, mas tenha finalidades, tenha um plano, de preferência de longo prazo, daqueles que demoram anos para serem finalizados. Esquece os castelos de areia nas beiras das praias, romantismo e drama só ficam bem nas novelas, no cinema, nas artes. Viver é uma arte, mas arte simples, sopro de areia.

Meu querido, eu queria escrever uma carta para você, contudo, perdi-me em devaneios, em meus dramas ocultos - ah, isso me faz sorrir!
Dramas! Quem sabe, hoje, eu escrevesse uma ópera? Não. Ouço David Bowie. Ouço repetidamente "Wild is the wind". Para a ópera, eu teria que ter um mapa, um programa, ou esboço... e eu só tenho essa singela missiva, que chegue a você carinhosamente.


Grande abraço,


Suzana




Por Suzana Guimarães

sexta-feira, 7 de abril de 2017


Tenho saudade do mundo em 1980. Exatamente esse ano. Meu mundo era do tamanho do meu passo na rua.
Para você, Franck Santos.

domingo, 2 de abril de 2017

Uma carta para M. M.



Los Angeles, 2 de abril de 2017.


Hoje é domingo. Pela janela descortinada, sopra vento levemente frio, chega a mim o som dos carros na avenida. Tudo calmo, à espera de amanhã. Talvez tenha sido um dia de sol, praia, pessoas nas ruas, satisfeitas pela chegada da primavera. É abril. E eu nem vi. Não vi o dia, os meses, não estou vendo o ano passar.

Talvez, eu esteja apenas ocupada demais, preocupada demais, talvez, eu tenha visto esse ano percorrer noventa dias, sim, e finjo que não vi; por ser mais fácil. Talvez, repito, eu tenha vivido intensamente, à baforadas de ar, forçando pulmões e pernas, forçando a coluna ereta, o olhar elegante, assim, como se carregasse livros na cabeça...

Talvez é uma palavra quase covarde.

Querida M. M., escrevo-lhe essa carta porque, em uma noite solitária, absorvida por palavras alheias, eu reclamei não ter destinatários para uma eventual carta, para um encontro assim, na forma mais amorosa de alguém compartilhar rotina, boas notícias, más, uma certa melancolia, um certo desejo de forçar esperança... qualquer coisa. E você, então, disse-me, "Escreve para mim".

Cá estou. Vejo a tarde definhar diante dos meus olhos, sentindo o cheiro forte de lavanda na almofada em que me recosto para escrever. Hoje, mais cedo, deixei um vidro da essência se quebrar. O que salvei do produto eu passei em alguns cantos do meu quarto. Gosto das essências de lavanda e limão, elas acalmam e ao mesmo tempo revigoram. 

A vizinha está em casa, ouço música vindo do seu apartamento. Ouço também o barulho da minha máquina de lavar roupa, ouço uma sirene ao longe. Ouço tudo. Vejo demais. Estou exausta, minha amiga. Pareço um animal acuado, anseio apenas por um canto para não mais interagir com o mundo, e, somente esperar; esperar, esperar. 

Esperar o quê, você me perguntaria... claro! Esperar o machucado ou seriam os machucados... sim, esperar os machucados sararem.

Já posso dizer, é noite. É noite na costa oeste americana e eu gostaria de estar justamente aqui e ao mesmo tempo, bem longe, em um país distante e desconhecido, para poder dar uma risada, uma única risada, que ecoaria no poço da desgraça, fazendo subir e descer o som, na cadência de um velho balanço de jardim.

Talvez é uma palavra covarde. Então, direi a você, a única certeza que tenho é que o mundo é o cão deitado, na soleira da porta, que deixa qualquer um passar. O mundo é o cão que permite que um ou outro ultrapasse limites, e dá até licença... Mas, toda manhã virá, enfraquecerá em tarde e morrerá no escuro do olho desse cão. E esse cão morde na hora que quer, no tempo que desejar e, jamais, lhe dará alívio se não for a hora.

Certa disso, essa tal risada é totalmente desnecessária.

Recosto-me na lavanda, sorrio ligeiramente, descanso todas as dores em meu peito e escrevo-lhe, ofício esse acalentador. Tudo está em seu devido lugar. Eu estou. Você está. O dono do poço da desgraça também.

Inclusive o cão.

É mais do que noite. A lavadora ainda bate. A vizinha desligou o aparelho de som. A cortina fechou-se por conta do vento frio e fino...

Deixo-lhe um beijo e o meu muito obrigada por me ler.

Suzana


Por Suzana Guimarães.

quinta-feira, 30 de março de 2017

A loucura de Deus

​No templo, sorvendo o silêncio, mastigando perguntas sem respostas, triturando o coração em um quase masoquismo...
Respostas dispensáveis. Pensando assim, devagarinho, revendo a história.
No templo, somos nós. Deus é louco! E eu a louca apaixonada por Ele.
Quisera quem usa drogas para conhecer o incognoscível, quem usa a si mesmo para reconhecer-se, quisera um só deles conhecer a loucura de Deus.
Meios dispensáveis. Pensando assim, rapidinho, revendo a mim mesma.
Deus é louco! E eu a louca apaixonada por Ele.​
(Suzana Guimarães)


Fotografia de Elena Kalis.

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sábado, 25 de março de 2017

Para os inabaláveis


(arquivo pessoal de Suzana Guimarães)



Eu gosto dos sentimentais, eu gosto de gente carregada de dores e amores, parecendo quase explodir. Gosto de emoção. E gosto também, e muito, dos inabaláveis, principalmente para comigo. Gosto de gente que se sustenta bem em suas pernas quando eu faço o mundo balançar. Não gosto dos susceptíveis a qualquer vento meu, porque esses meus ventos não são divinos; não sou divina. Nada tem de especial qualquer coisa que eu faça, boa ou má, então não vejo razão no excesso de preciosismos.


Suzana Guimarães

Nota: originalmente publicado em: clica aqui

terça-feira, 14 de março de 2017

Para LR

Ele é mais que perfeito para mim. Não chegou por acaso em minha vida, ele foi pedido, foi desejado e esperado. Desde então, mostrou-me o quanto sou poderosa, a mais rica das criaturas, pois eu o tenho. Ele habita a cidade iluminada que sempre existiu em mim, cidade devastada, de ninguém. Ele tem os cabelos longos, o olhar tranquilo; é dono do silêncio, do riso e das palavras, essas, ele as lança, não desconexas, mas as mais perfeitas para eu escrever um tratado, ou um poema, ou leve interrogação. Dentro do peito, ele carrega um pássaro, uma orquestra e um mapa antigo. Ele está centrado no mundo; ele gira em torno de mim e eu em torno de nós.

Para LR. 

(por Suzana Guimarães. Imagem: arquivo pessoal de SCG - Publicação original: clica na fotografia)

segunda-feira, 6 de março de 2017


(arquivo pessoal de Suzana Guimarães)


Certa vez, uma amiga escreveu-me: "Não ficarei babando ovo de amigo." Primeiramente, levei um safanão porque eu desconhecia a frase; em um segundo momento, fiquei triste, magoada, confesso, fiquei. Senti rispidez nela. Mas, ontem é passado e amanhã, eu nem sei, só sei que admiro, hoje, pessoas que falam e fazem coisas ríspidas porque a vida mudou e eu junto com ela. Certas rudezas caem bem de vez em quando. Em respeito a mim, em respeito aos meus pais que edificaram-me, em respeito às pessoas que sofrem e batalham muito em extremo silêncio, em respeito às dores e quedas que eu presenciei ao longo dos meus cinquenta anos, eu não babarei ovo de amigo. Eu conforto, consolo, aplaudo, sustento moralmente, choro junto, comemoro, incentivo, mas eu definitivamente não babarei ovo de amigo; muito menos dos outros - não tenho a palavra que melhor define o oposto, para mim, de amigo.






(arquivo pessoal de Suzana Guimarães)


A minha vida continua a mesma, mas parece que houve um milagre. Amém. Obrigada, Deus! Eu sempre o louvarei na grande congregação. 🙏

sábado, 11 de fevereiro de 2017

Eu tenho a quem amar


(Imagem gentilmente cedida por Daniela Ferreira)



Eu tenho a quem amar e por isso posso dizer eu te amo abrindo levemente os lábios, sem alardes, sussurrando as consoantes.

Eu tenho a quem amar e por isso falo eu te amo arredondando os lábios para que as vogais acarinhem esse objeto de todo o meu amor.

Porque é gigante, imenso como as pradarias e as trundas; lança afiada como as cataratas e em profunda singeleza como são as cordilheiras ao olharem seu deus.

Eu tenho a quem amar e isso é glória, é o troféu do homem bom; é amor tão grande que entende até as pequenezas - porque só o que é verdadeiro aceita o miúdo, o pouco, a escassez. 

Eu tenho a quem amar e em seu rosto dedilho canções, conto histórias, afasto as incertezas e tensões desse objeto de todo o meu amor

E deixo meus olhos silenciarem em devoção. 

Porque é puro, é lindo, é amor.

Eu tenho a quem amar e ao falar eu te amo 

Até meus olhos param de respirar. 

Porque esse amor é solene e meu.





segunda-feira, 6 de fevereiro de 2017

quinta-feira, 2 de fevereiro de 2017

Sobre o pão


Quando o que é novidade passa, a necessidade do pão surge.

Tira o olhar da mesmice, tira os pés, mas conserva o pão porque o buraco na boca do estômago gritará mais cedo ou mais tarde; espera só quando certo vento frio encostar em seu flanco...

Mas, a vontade do pão...

Sim, para sempre pão.


(Suzana Guimarães)

domingo, 29 de janeiro de 2017




Pode aproveitar/furtar/usar as minhas ideias, pode repetir as palavras que gosto de usar, meu jeito, meu objetivo. Pode tentar e fazer à vontade porque sou um ser individual, sem clone. Não seja meu clone porque isso é feio. Seja você mesmo; é muito mais bonito! Fica feio você tentar juntar nós dois em seus escritos. Pensa antes de escrever, ou melhor, sinta. Eu sei que você consegue.

(Suzana Guimarães)


terça-feira, 24 de janeiro de 2017

O que o dicionário diz sobre nojo, plágio e o que eu entendo sobre poder.


(Suzana Guimarães - desenho por Hilário)


Significado da palavra Nojo:

"Asco; repulsa por algo desagradável; repugnância em relação a alguma coisa que faz com que alguém não queira estar perto dela."


Significado da palavra Plágio:

"Ato de copiar ideias."


E o que eu tenho a dizer sobre Poder:

Ter poder não significa estar podendo fazer algo, ou poder fazer algo. Isso é simples possibilidade. Ter poder é deixar de fazer ou não fazer quando se poderia fazer. Esse, sim, é o verdadeiro poder. 


Suzana Guimarães


quinta-feira, 19 de janeiro de 2017

Para não dizer que não falei sobre 20 de janeiro...

(arquivo pessoal de SCG)


Há exatamente oito anos, meus filhos e eu voávamos em direção à uma nova vida (que para mim nunca seria tão nova assim!); outro país, outra língua (minha carrasca!), outros amigos e colegas; clima diferente, hábitos diversos, rostos em um grande mosaico... tudo estranho; outros cheiros, outras chuvas (horrivelmente escassas!) e outros pássaros (apaixonei-me pelos corvos!)... silêncio nas ruas desertas de gente, ventos frios, códigos a serem decifrados. E eu, que vinha em constante desconstrução de mim, ergui belíssimas construções a minha volta, e também becos obscuros, pontes móveis, céus e infernos jamais desejados. Tornei-me outra; e outra, e outra.


Pousamos em Miami pela manhã. Ainda no avião avistei a terra em pequenas luzes; uma voz saudava o novo presidente americano... para trás, minha família, meu país, e eu também. Vinte de janeiro. Inesquecível data! Um trajeto sem chance de volta.



Suzana Guimarães

Nota: Publicado originalmente no Facebook.



clica aqui

quinta-feira, 12 de janeiro de 2017

Eu pinto o meu cabelo branco, mas...


(Suzana Guimarães por LRGM)



Eu pinto o meu cabelo branco, mas antes:


Você emagrece;
Você larga seus cacoetes chatos;
Você ensina seus filhos a evitarem gravidez;
Você entra para uma academia ou começa a andar na rua;
Você corta estas unhas enormes;
Você para de comê-las, as unhas;
Você para de trocar de parceiros como se trocasse de roupas;
Você para de mentir para salvar as aparências.


Beijinho.

quarta-feira, 11 de janeiro de 2017

No inverno, chove.


Chove há dias... chuva fina, chatinha, constante, silenciosa. Sinto falta das chuvas tropicais, dos excessos, dos relâmpagos, raios e do caos que se instala; do barulho que vem junto e faz as rezadeiras pegarem em seus terços, pedindo a Deus para não acabar com este mundo porque ainda há os pecadores... Da janela dos quartos da casa, busco ansiosa por ela, mas cai fina e muito raramente bate no chão em escândalo. E quando bate, conta a minha história em minutos, posso então ver nas poças o filme da minha vida. Sou uma mulher tropical, sou quente, sou das águas, sou tudo aquilo que uma chatinha chuva, constante e frígida, não consegue alcançar. Salvo nos pingos grossos, como que a pedir-me desculpas.

Mas é tudo o que tenho e é tudo o que me resta... então, amanhã estarei novamente, nas ruas, enquanto dirijo, enquanto aspiro seus ares, curando meus machucados... alma aflita que se perdeu na América para sempre fria. E chatinha.


Suzana Guimarães

segunda-feira, 9 de janeiro de 2017

E abri meu coração para os iguais...
Há gente doce neste mundo, graças a Deus!
Já não posso mais com os secos e rudes.
Que chova em mim.
Amém!
Mil vezes amém.
Amem.