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| (arquivo pessoal de Suzana Guimarães) |
Sentada no meio-fio da crueza, você pensa que nada mais terá a capacidade de abrir o chão aos seus pés. O que possuía sentido desfigurou-se em mentira, deslize da razão; o que mostrava-se brilhante, era pó de ilusão. Você mira o chão e as formigas parecem bem melhores que você, porque, você, destituída de graça, nasceu com o dom de polir a pedra da fé, dada aos mais fortes, guerreiros que se devem cegar para alcançar a proeza de quebrar os ossos da resistência. O chão abre-se para lhe dizer que mais fundo será, embora sua crença inabalável tenha a chance da vitória. Entre você e o chão sem dono, formigas que se consideram únicas, a vida correndo no vento que leva velhas folhas, outrora verdes.
Cabe a você, desgraçada graça, transformar folha seca em broto, polir à exaustão seu íntimo sagrado e juntar em si todas as quedas a fim de se construir a ponte entre o que se pode prever e aquilo que realmente se toca.
Por Suzana Guimarães
Nota: texto encontrado nos rascunhos, com data perdida. Provavelmente, escrito há dois ou três meses.
