O MEDO DE SUZANA: Tudo aquilo que você mais deseja é tudo aquilo que você não terá.

segunda-feira, 6 de fevereiro de 2017

Tudo aquilo que você mais deseja é tudo aquilo que você não terá.

(fotografia: Marcos Arouca)

Um comentário:

Rosi Alves6 de fevereiro de 2017 às 17:49
Oi minha linda! Pode ser que sim ou quase sempre. Beijoss
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PARA VOCÊ

O que vou contar, eu já contei, há cinco anos. Virou um livro não-impresso de e-mails trocados. Imprimi todos e comecei a escrever a minha história, ou melhor, parte dela, aqui, no blog. Escrevo para você que tem medo de ter medo. Para você que não consegue viver porque ficou paralisado; para você que está doente e nem sabe. Durante treze anos, sofri sozinha em segredo. Sentia vergonha do que acontecia comigo. Vergonha e raiva. Não escrevo para você que é só sucesso. E talvez, por isso, eu não agrade. Escrevo sim para quem sofre do que eu sofri, para quem já viu de perto a inadequação. Trata-se de uma história cheia de resultados infelizes, mas que, depois do meu encontro com Dr. J.P., passou a ser mais gratificante. Se você quiser apenas distração, vá ao meu outro Blog http://contosdelily.blogspot.com/

P.S.: O texto acima foi escrito em 2010. Venho agora em 2016 esclarecer que eu parei de contar a história meses após a criação desse blog, naquela data mesmo, porque os meus anseios e por consequência a minha escrita tomaram rumos próprios... um dia, quem sabe, eu retorno com o Medo de Suzana (patologia) de forma impressa.

EU, Suzana Guimarães, por LUNNA GUEDES

DIURNO INACABADO - POEMA DE LEONARDO B. PARA MIM

Diurno Inacabado

Para a Suzana Guimarães, com estima e admiração

«Cabem-me nos passos da casa toda
o idioma tardio
o ido sopro do silêncio, a chuva
na mínima fogueira acesa por dentro

e por pegadas, no metal e pedra
a marca por lapidar no fogo branco,
a luz macia e baça que não se quer acrescentar ao dia.

Do lugar sonâmbulo que me traz por casa,
ainda a casa toda, trago
por vestígio de espelho o que hoje não me acordou,
e por dor passageira onde sou invenção do ventre
o cada instante que me sobra escuro,
e já não sou.

Cabe-me no peito o pássaro,
o mínimo vento da asa, aragem
o alicerce da casa onde os meus passos não me adivinham,

passada rápida, contrafeita
pelo tempo que foi, onde não estou
nem fui, nem me rejeita:
- Inventarei o traço convulso
no que por minhas pegadas me imagino que sou,

onde me cabem as sombras do todo o passo
cicatriz do dia inteiro por meu mínimo horizonte,
o pouco de meu corpo compasso
a medida itinerária, a desajeitada ciência
do que mais adiante será o resto do corpo,
do que não me cabe, nem trago ou sou:
- Esse arrumo, apenas um passo
do que antes foi meridiano da casa,
do traço do tempo que não me alterou.

É vestígio do passo, minha casa toda,
o meu lapso tempo
que trago por astro, peito adentro

é o lugar onde me invento, diurno
por defeito.»

Leonardo B.

Ilustração por

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